Je viens de rentrer du travail. Je suis pleine de farine. Il ne viendra pas. Pas de je t'aime, pas de tu me manques. Rien. Le vide.
"Quoi qu'il arrive je viendrai." Faux.
Papa est rentré au final.
Des fois j'aimerai être la victime d'un tueur en série. Comme ça je ne serai plus ma propre victime.
Je n'arrive pas a me calmer, j'ai trop mal, je suffoque, mes yeux pleurent tous seuls. Je me déteste.
